Le Bonheur Statique

les Frères Nubuck - Seconde Main

frederic b, Mathieu Drouet — 2011-04-18T01:20:20Z

On a regardé le ciel, on s'est serré la main. Nos doigts tiraient. On sentait la pression du printemps sous nos cuisses. Il y avait de l'herbe, du gazon. On aurait pu jouer des cordes avec les brins, mais on n'a pas voulu. On a laissé nos mains se lâcher, on les a laissées se promener sur les parcelles de peaux qu'on acceptait d'abandonner au soleil. On regardait le ciel et nos mains, et nos doigts, se promenaient par là. On a arrêté de respirer pour mieux. On vivait l'après-midi derrière nos peaux, et c'était comme si nous n'en avions jamais eu.

Efterklang - Scandinavian Love

frederic b, Mathieu Drouet — 2010-08-28T04:06:44Z

On t'aura enterré comme ta mère. Dans un éclair de trompettes, sous un ciel vaguement gris, vaguement sourd. On t'aura déposé sans trop y regarder, sans trop pleurer. On t'aura déposé à l'image d'une dame à sa fenêtre, à éplucher des pipas jetées en rue. Nu sous ton suaire. Nu sous ta boîte. On t'aura enterré et c'est tout ce qui sera resté de toi sous terre.

Ta mère, Dieu aie son âme, fut enterrée à bâtons rompus, dans un village du nord de l'Espagne, connu des seuls Espagnols. Ta mère, au bon sourire de nonne, on l'a enterrée comme il lui était dû et c'est comme ça, aussi, qu'on t'a enterré toi, selon ses bons souhaits. Elle était tombée amoureuse dans sa tombe. Elle m'a soufflé son voeu alors que je mangeais un plat de nouilles préparé à la hâte, juste avant l'annonce de ton décès. Au souffle j'ai regardé par la fenêtre, la rue grise et vide. J'ai pensé à l'Espagne et aux chemins de traverse. J'ai pensé aux souvenirs de ta mère, ses bienfaits. Je lui ai dit d'accord et je suis parti t'enterrer.

Il n'y a eu personne à ton enterrement, contrairement à ta mère. On t'a enterré comme elle, mais sans elle, sans sa douloureuse clique dépendante.

Je t'ai enterré de mes mains en fredonnant des airs samis, dans un village du nord de l'Espagne. J'ai inventé les mots, les phrases. J'ai inventé les pierres que je retirais du trou façonné à ton image. J'ai inventé les nuages. Je t'ai mis sous terre en pleurant ta mère. Je t'ai déposé en terre, j'ai crissé les poings contre les parois du vide, je t'ai chaminé jusqu'au lit. Tu m'a slippé des bras, enfouis sous mousse. Tu m'as jeté ton regard d'en dirlon. Tu t'es mouché du linceul, jeté à nouveau aux escargots de passage. Je n'ai rien pu dire.

People Under The Stairs - San Francisco Knights

frederic b, Mathieu Drouet — 2010-05-26T11:18:43Z

L'escargot de la cour. Deux feuilles de salade, un plastique transparent. Des traces de bataille. La petit cour est blanche et sa table lui offre ses chaises en acolytes. L'escargot est perdu. L'escargot sort ses antennes, scrute les murs, la table, les chaises. L'odeur de blanc le dégoûte. Il voudrait vomir la salade. Par delà les murs blancs, il y a d'autres murs rouges. Des toits noirs.

Il entame une grève de la faim. Il regarde la salade au fond du plastique transparent et se met à rire. Il rit de bon coeur, rencorne ses yeux pour mieux rire et fait résonner son rire dans la cour. La cour est petite, l'escargot encore plus, mais son rire distrait les voisins. Les têtes sortent des fenêtres à la recherche du bruit. Un hin-hin sinistre et résigné. Un hin-hin d'escargot affamé, sûr de lui.

L'escargot n'a pas de nom. Il a juste deux feuilles de salade qu'il ne touchera pas. Tout au plus laissera-t-il un filet de bave sur l'une d'entre elle, pour se tester, pour montrer au monde qu'il s'en fiche. L'escargot n'a pas de nom. Il a une maison si petite qu'il n'a pas pu y accrocher de cadre avec vue sur son enfance.

Il continue de rire et regarde les curieux des fenêtres en riant plus fort encore. Il leur crie Regardez, je ne mange pas ! Je n'ai pas de nom et je ne mange pas ! Je vous bave à la raie et je ne mange pas !

L'escargot est mort de rire. Les deux feuilles de salade ont pourri dans le plastique, une d'entre elles trouée par une goutte de pluie acide.

Klang !!! - OBE

frederic b, Mathieu Drouet — 2010-03-03T12:43:57Z

Je m'en irai mourir dans tes yeux.

Il sera octobre et dimanche, mais la ville ne sera plus Bruxelles. On se baladera à La Louvière, Mons ou Quiévrain. Il sera bleu de loin, gris sous bras. On sera deux, trois, seuls, siamois.

Il sera octobre, et non dimanche. On en dira tant que dimanche quittera octobre comme la Meuse un jour ignora la pays de houille. Des oiseaux nous pousseront des membres, des corbeaux freux surtout. Epouvantails épouvantés, nos yeux.

Ordre fut donné de livrer les corps.

Besoin d'acharnement thérapeutique.

Ecart aussi long que les cuisses blafardes.

Après le silence poindra.
Un homme.
Un nénuphar.

Coeur Magique - Le cocotier pt. 1

frederic b, Mathieu Drouet — 2010-02-16T11:59:34Z

Il y a toujours une hésitation.

Il y aura toujours des hésitations.

De ma vie je n'en ai jamais vraiment vu. Beaucoup entendu parler. Jamais pu écouter.

On ne m'a jamais dit où j'aurais pu les trouver. Jamais daigné me renseigner, jamais voulu que je l'apprenne. Et si par hasard un jour j'en arrivai à une piste qui eût pu m'y mener, on détournait les regards. On ignorait mes efforts. On m'appelait au sommeil.

De ma vie je n'ai jamais voulu m'y plier. Et si un jour je décidai de m'y consacrer à moi seul, je remarquai rapidement que seul je pouvais rester. Je m'enterrai ainsi dans mes propres hésitations, aux hasards des différents ‘moi' qui alors composaient ma personne. Je m'enfonçai profondément et me détachai de tout stimulus extérieur.

Ce que j'y ai vu ne vous regarde pas.

Et oui, il y a toujours des hésitations.

Et il y aura toujours, des hésitations.

Blessure Grave - Stranger In The House

frederic b, Mathieu Drouet — 2010-02-09T07:42:01Z

Crois-moi ma belle, j'en ai rêvé de ton maillot bleu aux flancs noirs. Je te revois encore, fière sous ton chapeau de paille, à me regarder te titiller de l'objectif. Tu joues les timides, hésites à lever la main, tu me demandes d'arrêter. Mais tu sais que tu es belle et que je ne peux pas le faire, j'agirais en crime. Tu sais que tu es belle dans ce maillot sur fond de roches. Tu sais que tu es belle et n'ose le répéter, je suis belle, et moi gros cafard, je ne dis rien, je continue à te poursuivre avec mes lentilles distillées. Je ne vois que toi sur l'azur du lac.

Dans tes lunettes noires se reflètent les fleurs de ton maillot bleu, aux flancs noirs. Je me souviens de cet après-midi discret, en terrasse du cocktail bar de l'hôtel où nous jouions les adolescents. Toi dans ton maillot interdit, moi et mes envies d'abrutis. On s'était cachés derrière deux buissons d'aubépine, avant de courir effarouchés sur les galets marrons chauds du cocktail bar de la plage. Je t'offris le mojito de l'envie, que tu rejetas pour mon bloody mary.

Crois-moi, Meri, jamais été ne fut si sanglant que celui de ton maillot noir, aux flancs bleux de fleurs d'aubépine.

Blut Aus Nord - Chapter 1

frederic b, Mathieu Drouet — 2010-02-07T13:01:47Z

L'un ou l'autre a commencé sans lui. Sans bruit. Un doigt dans l'oreille d'un chat et madame fait le ménage pour deux francs trois chaussettes. L'un ou l'autre a commencé. Personne ne fut averti, les bus de la Stib passaient et passaient. L'un ou l'autre, je ne sais plus. La CIA était sur le coup. Un agent karaté et un irrésolu. L'un ou l'autre, mais pas ces deux-là, a commencé le premier. L'un, ou l'autre, a suivi. L'autre, ou l'un. Les agents ont suivi. Les passants ont regardé. Les vaches du camp militaire voisin. Torticolis aux deux étages. L'un et l'autre sont passé en courant. Les agents ont suivi. L'un et l'autre. Tous deux, et les deux autres. Personne n'a pu arriver à temps. Ni l'un, ni l'autre, ni les vaches du camp militaire voisin. Les passants sont passés. Les agents, pfuit. L'un et l'autre se sont regardés, hagards, du Sud d'un sillon sombre et « meuh », en coeur les bovins torticolisés. L'un et l'autre hilares. L'un et l'autre sans bruit, se sont enfouis.

Parenthetical Girls - A song for Ellie Greenwich

frederic b, Mathieu Drouet — 2009-10-25T11:59:38Z

C'est la Côte d'Ivoire qui menait le jeu. Les jambes de Daudet passait à travers les corps des autres danseurs échoués sur le sol. Ses petites tresses ferrées de bagues volaient ainsi. Sa démarche ivre se perdait dans l'air. Les autres semblaient morts, même si de temps à autre on pouvait entendre le souffle d'une respiration difficile. Daudet s'est ensuite tu et le groupe a repris sa force. Tout le monde s'est levé et est parti. Ne restait que Nestor. Elastique allongé aux jeans près serrés. Ses tresses à lui étaient plus longues, voire beaucoup plus longues. Elles ne volaient pas, elles flottaient littéralement, mais plus aucun corps n'était là pour le constater. La salle blanche seule aurait pu témoigner de sa légèreté, mais elle ne parlait pas. Les secrets d'une salle sont difficiles à percer. Et Nestor n'y tenait pas, pas plus que Daudet. Les autres jouaient les timides, apeurés des danses magiques. Les Rois de la salle n'étaient rien moins que deux Rois de jambes tressées et aux tresses entêtées. Peu importait, finalement, le nombre, pourvu que les Rois fussent présents. Et personne n'était plus le bien-entendu quand les Rois parlaient. Quand les Rois parlaient, les Rois parlaient de rêves qu'ils avaient faits, enfants. Ils évoquaient la possibilité de rêves mais sans jamais les décrire. Quand les Rois parlaient, seules les possibilités étaient émises. Les mises en marche, les guerres, les batailles livrées pour le peuple, pour soi-même et contre soi-même, les cris de guerre et les drapeaux levés, tout cela était tu et résonnait profond dans les pupilles des autres. Les Rois dansaient et c'était tout le Cirque qui criait. Vive les Rois ! Vive le Roi Daudet ! Vive le Roi Nestor ! Et pas un n'était inquiété puisque quand les Rois dansaient, les Rois dansaient et l'espace d'un saut, plus rien n'existait, sinon la danse des Rois, et les Rois dansant.

Chico Fellini - Hot

frederic b, Mathieu Drouet — 2009-10-03T01:47:08Z

Quand les Congolaise affamées se font bourrer les fesses aux hormones de porc ougandais, elles vivent. Elles vivent et elles pensent aux clients supplémentaires qu'elles devront accueillir le soir même. Parfois, elles le font devant le miroir, en train de s'empâter les lèvres de couleurs aguichantes. Parfois, elles s'endorment simplement. Quelques fois encore, elles en oublient qu'elles ont oublié de grandir, retenues par l'estomac. Elles offrent à leurs enfants affamés une enfance d'un même type, mais autre, où la faim joue aux meilleurs amis, mais où maman est la plus belle, la mieux habillée, aux fesses plus rebondies que sa soeur. Maman est belle, qu'ils répètent. Maman t'es belle et j'ai faim. La graisse de porc ne nourrit pas les enfants. Ni lard, ni jambon. Juste des fesses. Des fesses à nourrir les papas potentiels.

Je me demande si tu apprécierais tout ça. La décadence du maquillage. Les formes offertes aux étalages de night-shop. La dernière fois que je t'ai vu nu, ton sexe me regardait comme un ver myope. Ton visage ne valait pas mieux. Tu as d'ailleurs enfilé ton maillot rapidement, puis un enfant du Nord t'as demandé pourquoi tu étais aussi poilu et tu es parti te rhabiller. C'est en voulant constamment maîtriser les basses de ta vie que tu as perdu la mélodie des enfants. Tu es parti énervé. Tu priais l'enfant d'aller manger au Congo. Il n'a rien compris, est allé s'accrocher au maillot de sa mère. Tu ricanais frustré. Tu n'as aucune idée des portraits flous. Aucune approche de toi-même, tu survis en conquérant. Vieux frustré de merde que tu fais. Un jour tu approcheras Kinshasa et iras t'attabler aux femmes de là-bas. Tu leur commanderas une bière en reluquant leurs fesses abondantes. Tu ne penseras pas que leur gosse meurt de faim, mais tu t'en foutras, tant que tu les foutras elles, et leurs fesses de collines rwandaises. Tu boiras ta bière en ricanant. La même chanson te raclera la tête. La bière montera, la chanson t'encerclera, la tête partira et tu violeras la première paire de fesses à portée de bitte. Tu la feras crier parce que tu voudras qu'elle crie et quand tes mains frapperont trop fort, tu les retrouveras pleines de graisse sans rien comprendre, et frapperas plus fort encore cette négresse rouge, fondue en rire de tes mains ridicules.

Depeche Mode - Here is the house

frederic b, Mathieu Drouet — 2009-09-08T11:57:21Z

Dépêche-toi de terminer. Je me fiche de m'approcher de tes côtes, de sentir ton haleine ou de caresser tes coudes. Je veux juste que tu termines. Que tu traînes ta queue de cheval jusque dans tes boxes où tu croupiras dans l'urine abondante. Ce n'est pas plus tard que ce weekend que je vis, encore, les tiens en rue, en rang d'oignons, quand le 8ème en partant de la fin a fait s'arrêter la file pour s'accroupir au milieu du macadam, et les autres, hilares, devant et derrière. Il est temps aujourd'hui que tu finisses. Que tu t'arrêtes. Que les jeux de tes mains ne se veuillent plus si tendre, quand tes doigts rêches ne me servent qu'à décaper les portes de ma chambre. Tu perds contrôle. Ta voix de coulant comme un ry de campagne en fuite. Des mauvaises herbes dans tes paumes, du bois sec aux lobes. Tu dois terminer. Perdre contrôle plus qu'aujourd'hui. Perdre contrôle plus qu'hier. Jette-toi un bon coup par le pont et on en reparlera quand l'eau aura coulé sur ton amas bousillé. Jette-toi par le pont et reviens-moi neuf, sabots neufs et selles neuves. Reviens-moi neuf comme quand enfant, dans tes langes, tu croupissais dans l'urine abondante.